Muchachos, audiencia: tengo nuevo blog. Bah, es el mismo blog, pero en Wordpress, con hosting propio gracias a Marina, y como parte del proyecto nosblogs (ah, la mierda).
La nueva dirección es http://casihaikus.com.ar/
Los que me lean desde algún RSS, actualicen que a mí me da paja explicar cómo.
Y a todos, gracias por todo, y sigan leyendo.
Facundo.
martes, 18 de marzo de 2008
Mudanza
sábado, 8 de marzo de 2008
El amor en los tiempos de la comunicación 2.0
"Me encanta cuando callas, porque estás como No disponible."
"-¿Hablamos?
-Mandame mensajito.
-Te smseo.
-Esemeeseame toda, mamasa."
(?)
Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos.
Rayuela.
Hacía frío y había nevado, nueve meses o una vida atrás. Nada sabía yo, pero creo que estaba muerto o bien enterrado, cuando te posaste a unos metros a cantar. En el fondo de casi todo, en el cénit del invierno más crudo y largo, creíamos que nada queríamos. Pero tut tut y tiqui tiqui, cantábamos y derretíamos de a poco la nieve. Sin buscarnos, casi sin querer, nos curamos mucho de a poco, con poquito. Todavía no entiendo del todo, pero sé que poco hay que entender. Secas las alas, empezamos a agitarlas y un buen día nos fuimos a flotar. Y nos fuimos. Porque curados y con el sol a cuestas, cada uno tenía que volar para su lado. Esto sigue siendo verdad, aunque días de mierda, mudos como estos nos hagan creer otra cosa.
sábado, 1 de marzo de 2008
Metano
Y un buen día, de la nada, comenzaron a aparecer las vacas en el poblado de Musa. Salían de la tierra, en medio de las plantaciones; el río las arrastraba hasta la orilla; se deslizaban hacia el pie del monte. Los vecinos estaban más que desconcertados, en especial con las que llovían en la ruta, a la entrada del pueblo, pero nada atinaban a hacer. Un forastero que por ahí pasaba en viaje de negocios, sugirió que se las criara, ordeñara, carneara, o cualquier cosa productiva que de ellas pudiera hacerse. Pero entonces, como por arte de magia o de generación espontánea, apareció una en el altar del templo que daba a la plaza principal, confirmando el caracter divino, sobrenatural, intocable de las vacas sagradas. "Eso es una mierda" dijo el forastero antes de irse. Atrás dejó a unos pocos pobladores, que las adoraban y homenajeaban poco antes de morir intoxicados por el metano.
[Borrador]
miércoles, 13 de febrero de 2008
Un guión para road movie
"Estabamos rendidos de pie sobre la banquina, cuando pasó de largo el vigésimo tercer camión de la jornada. No me preocupaba la moto, tirada unos metros atrás: era descartable antes de que la robáramos. Lo que sí me tenía mal era el sol, que ahora pegaba fuerte, desde arriba, pero en dos horas lo haría de costado, y en otras dos horas seguro que se iba. Y nos iba a dejar solos, con la noche y el hambre a cuestas, al costado de esta ruta desolada de mierda."
jueves, 31 de enero de 2008
El regreso
Con otros fuegos
Me despide Colonia
Ojos de viento.
Mis dedos fríos
Alma que ha visto todo y
el amanecer.
Uno y otro sol
Todo lo que he soñado
se funde en el mar.
Otro despertar
De lo que amo. Vuelvo.
Río me nace.
Crónica del retorno
El miércoles a las 13.30 salimos del alero repleto de fumones de Valizas y nos subimos al micro. En otra vida bajamos en Pan de Azúcar a las 17 y tomamos otro ómnibus, de parados, que nos depositó en Piriápolis. Volvimos a la casa de Tere y Pinocho a dejar las cosas y sacarme la mugre de 4 días de camping.
Nos reunimos con Lula y partimos hacia la rambla con Ana y Silvina. Buscando un regalo en la feria de artesanos, lo escuchamos, nos miramos y corrimos: encontramos los matófonos en un stand.
Germán y yo, en el puerto, tocando sendos matófonos.
Piriápolis/2 - De otros despertares
Despertaba en Piriápolis. Miraba el techo desconocido. Soñaba, y me despertaba esperando escuchar el tut tut de un pájaro repiqueteando en la ventana. Pero no. Cuarenta millones de micros de larga distancia y el Circo de Cutini o de los Hermanos Sarlanga o lo que mierda fuere que anunciaban, pero nada más. Ninguna calandria. Y cuando esos ruidos se fundían al silencio, los oía a ellos. A ellos y a las sopapitas. Y yo, que los quiero muchísimo, los odiaba por suertudos. Porque, acostados a medio metro, estaban demasiado lejos. Oía las sopapitas y quería sacarme las orejas o la cabeza porque no era como ellos. Porque nunca sería como ellos. Miraba el techo, desconocido, y sentía el burako enorme, te juro, que me sacaba el aire.
Me levantaba sin hacer ruido y me iba a desayunar.
Pinocho
Pinocho toma whisky y fuma Nevares. Pinocho es mortal. Luego, Pinocho es uruguayo. Sentado en el sillón del comedor le grita a la TV por cosas políticas, de esas en las que tiene razón. Pinocho y Teresa nos recibieron como hijos en su casa de Piriápolis y nos dieron de comer como a nietos, acaso porque sean de la gran familia gran. "Estás muy flaco, comé algo", me dice Pinocho, y trae fiambre y mejillones. "Vení y tomate un whisky", me dice, aunque no sé por qué. A todo le digo que no, sin causa aparente. Hasta que una tarde entiendo que entiende. "Vos tenés nostalgia, se te nota en la cara", me dice. "No es bueno extrañar así". Luego, Pinocho es mortal, pienso, aunque a veces parezca otra cosa.
miércoles, 30 de enero de 2008
El fuego
Sólo soy dueño de lo que puedo soltar, pensaba esa última noche en Valizas, mientras arrancaba las páginas muertas de mis cuadernos. Textos incompletos, cosa publicada, aquello que era y nunca debía haber sido, todo tenía que irse y dejar el espacio en blanco para lo nuevo. Los guardé en el bolsillo.
Antes de ir a cenar, pasamos por una placita. Crepitando alto en el cielo, encontré el fogón que todo el tiempo había buscado. Saqué los papeles y en una carilla en blanco decreté "Te amo, por eso te dejo ir". Tiré todo a la hoguera y me quedé ahí parado, abrigándome de llamas. El viento alimentaba las lenguas, las brasas. Algo adentro mío necesitaba calor. Aquello que de fuego había nacido, al fuego volvía a consagrar. Para curarnos y purificarnos.
Terminé de ver como el papel se consumía. Había encontrado el fuego, todos los fuegos, pero no lo que buscaba. Podía volver a casa.
Valizas - Samba de luz
Hastiados del Rey de la Milanga, huímos hacia otro bolichito a vela y con mesas rústicas al aire libre. Sólo quedábamos Germán y yo, esa noche. El mozo, tan cuelgue como nosotros, nos cargaba ("¿Qué es una birra? Nah, mentira, ya les traigo. ¿Son de Montevideo, ustedes?") mientras nos traía el pedido incompleto, que por escasez terminó siendo... sanguche de milanesa. Andaríamos por algún planeta cuando oímos "bueno chicos, vamos a tocar".
A la mesa de al lado se sentaron dos guitarras, una pandereta cantante, un cantante a secas y un matófono. Y arrancaron. Nunca dos canciones de bossa hicieron semejante samba cósmica. Con cada acorde las velas derretían las cuerdas y la cordura. Músicos y música reverberaban en su camino hacia dentro de nosotros, llenándonos de luz. Cerraron con "Manuel Santillán, el león", flotando el aire de la noche y los presentes, poniendo todo patas para arriba.
La gorra y el mozo eran anécdotas de otro universo. Casi no puedo terminar tragar la cerveza, porque me había atorado con tanta luminosidad, tanta vida fluorescente bajo el cielo negro.
martes, 29 de enero de 2008
Oído al pasar por la carpa de al lado
Veníamos fumando por la playa, ¿no? En eso, de repente se hace de día, picaron una piedra que tenían encanutada en el morral y siguieron. Y al toque preguntan "No tené' un ácido?" y yo: "Pará un un poco, man, aflojá, te querés morir..."
domingo, 20 de enero de 2008
Noche Boca Arriba
Nos alejamos del centro por un pasillo diagonal. Caminamos el pasto a tientas, entregados a la oscuridad. Parecía la selva, la nada. Sólo se recortaban algunos ranchos a contraluna. De alguna forma, de cualquier forma, llegamos a la playa y nos tiramos boca arriba sobre un médano.
Noche boca arriba
Sinfonía de fuegos
Dormí con astros
El cielo era todo. Noche abierta eran todas las estrellas. Nos rodeaban y se nos venían encima. Pensé que podían matarme de tanta belleza. Acaso ya lo habían hecho, si esta vida no era sueño. Satélites que giraban de costado. Fugaces que caían vaya uno a saber donde. Cerré los ojos. Estaba donde tenía que estar. Había encontrado el fuego.
Amanecí bailando.
Valizas/2
Tras mucho caminar la negrura, arribamos al "centro" de Valizas y nos vimos envueltos en pequeñas llamas. Allí no hay alumbrado público; los artesanos reinvierten el ABL en botellas y bidones vacíos que llenan de arena. Adentro colocan velas. Los fuegos ténues sobran para iluminar rostros y almas. Entendí pronto que estaba en el lugar correcto. En armonía con ellos y con el universo, complementada por la música y el aire. En paz. Acaso encontrara lo que buscaba.
sábado, 19 de enero de 2008
Valizas/3
Los pastizales
Me guían al tesoro
Sol de Valizas
Busco unos fuegos
Para quemar amores
De primavera
Quiero mar y sal
Que laven heridas
y lleven olvido.
viernes, 18 de enero de 2008
Valizas/1
Valizas queda en Rocha, a algunos kilómetros de la ruta interbalnearia 9, entre Aguas Dulces y Cabo Polonio. Valizas también queda a un siglo más o menos del día de hoy. Hay gas a garrafa, agua corriente de a ratos, pozos y aljibes adornan unos treinta ranchitos, cinco autos levantan polvareda entre dos o tres almacenes y bolichitos para masticar algo. Hay playas anchas, vastas en dunas, con un mar de mostrador que mucho truena y poco ahoga. Sinuosas calles de selva para perderse de noche y encontrarse los amaneceres. En Valizas se puede germinar una carpa en cualquier parte, sentir la tierra con los pies, fumar por la calle, gritar a las nubes. En Valizas aún se puede respirar, vivir, sentir. Puede el hombre ser hombre, ser vida, ser sueño.
El llamado
Quienes esperan el llamado buscan en el cielo, se acuestan a oir la tierra, adivinan figuras en el fuego. A veces, el fuego y el llamado vienen de adentro. Lo importante, en definitiva, es estar en el lugar correcto, en el momento indicado, para atraparlo. Ese domingo vino de adentro de Lucía, que nos despertó 10.21, mucho después de lo debido: para agarrar el primer viaje debimos levantarnos a las siete, y el último del día partía 10.25. Agarramos las mochilas hechas y salimos corriendo de nuestra cómoda sede del siestario. Cuatro minutos después, en Misiones esquina Zufriateguy, con equipaje de sueño, calor y cansancio, tomamos el último colectivo a Pan de Azúcar y abandonamos la ciudad de Prometeo. A llevar el fuego, a buscarlo a otras playas.
Parada de micros en Pan de Azúcar
jueves, 17 de enero de 2008
El Tropezón
Al día siguiente de hablar con Iemanjá, el mar se sobresaltó un poco. Tuvimos la brillante idea de salir del agua por la escollera. Una ola me llevó puesto y me hice mierda ambas rodillas. En la izquierda todavía tengo la herida.
El Oráculo
Me recomendaron hablar con Iemanjá por mi problema. Que le lleve una flor blanca y celeste. Que le pida que me la traiga de vuelta o me ayude a olvidarla. "Hablá con ella"-me dijeron. "Ella va a saber qué hacer."
Así que esa noche corté unas pocas blancas de laureles callejeros, camino a la rambla. Nos vaciamos unos tabacos y botellas. El mismo viento que acaso había limpiado la playa de gente, me empujó, solo, hacia la arena. Hacia ella.
Saqué las flores a medio marchitar del bolsillo de la campera. Las eché a las olas. Se quedaron en el mismo lugar donde cayeron. Las palabras del corazón y la locura a veces no son las mejores para hablar con algunas deidades, pero así hablé a la madre de los peces, para contarle mi dilema y preguntar qué hacer. Le pedí una señal para guiarme.
Por toda respuesta, tres gaviotas pasaron volando de norte a sur. Se fundieron con la espuma del mar y las luces del cerro. Por el norte apareció también otra. Parecía no poder pilotear el viento, hasta que una segunda gaviota acudió en su ayuda y se perdieron por donde vinieron.
Volví a la rambla y pensé que es cierto eso de que los oráculos no mienten ni se equivocan; siempre dicen la verdad. Pero las pitonisas y los sacerdotes, ah, como joden todas las cosas, esos...
Profecías autocumplidas
"Ay, Facu es muy gracioso" sentenció Ana, madre de Lula, en una sobremesa. Confesé a su hija y a Germán que el decirme eso me da pánico escénico. "Decíselo"-sugirió Lula -"se va a cagar de risa y va a confirmar que sos muy gracioso." Es inútil, pensé. Estoy condenado al éxito.
Piriápolis y la siesta
Llegué a la ciudad del fuego el martes por la mañana. Lula me esperaba que la esperara en la terminal. Germán llegó poco después. Deshonré el onomástico de la ciudad: en lugar de arder, hice culto de dormir como un oso y comer como un lechón la mitad del tiempo. Ocurre que Buenos Aires me desvela, y cuando me voy a engañarla, me gusta dormir. No creo que se ofenda. Para algo están, "las otras". El resto del tiempo ibamos a la playa o a caminar. No mucho, para no interrumpir la siesta. Giras psicotrópicas y psicodélicas por los bosques, o sociofóbicas por la rambla. Alguna cerveza perdida en la playa, charlar con algunas gentes. Comenzaba a creer que no encontraría nada allí. En la ciudad de Prometeo, yo dormía con velas.
Piria
Francisco Piria Grosso nació en Montevideo el 21 de agosto de 1847 y se murió en el mismo lugar el 11 de diciembre de 1933. Se fue a Europa, volvió a los 16 años, hizo algunos negocios previos necesarios. De la nada, del aire, creó Piriápolis, el Hotel Argentino, una iglesia que no fue. Rodeó todo de energía y misticismo. Tenía fuego en el alma y en el culo. Creo que si lo dejaban, por ahí te creaba otro universo. Por ahí anduvo la cosa.
Perfil del Hotel Argentino y de la noche en que partimos, el 16/01
Las añoranzas y el río
Huí a cubierta. Sentéme en popa a escuchar música, fumar, despedirme. Con cada canción y cada pitada me arrancaba las añoranzas de a jirones y las tiraba por la borda, al vacío. Acaso el río cargue demasiada nostalgia ya, porque en lugar de hundirse entre lágrimas marrón plateado, las añoranzas volvían. "Vas a tener que cargarnos un tiempo más", susurraban y se metían en mi mochila.
Crónicas del viaje en busca de los fuegos - Buenos Aires Despedida
Buenos Aires, amante gataflórica, te mata en el lecho. Arranca tu cabeza cual mantis, a pesar de lo mucho que uno rece. Pero al irte llora vacíos y silencios. Te despide con un concierto de fueguitos que danzan y titilan. "Te voy a esperar", moquean -"porque vas a volver", jura, perjura, promete.
Aduana
No se puede despachar ni la cabeza ni el corazón por aduana: los rechazarían, como los materiales tóxicos e inflamables que son. Documentos son ascépticos trámites para mentirnos que todos somos normales y vamos a donde vamos sólo a descansar.
Vacaciones
Me fui de vacaciones a Piriápolis el martes 8 de enero de madrugada y luego el domingo a Valizas, con Lula y Germán. Volví recién. Los que seguirán son los textos que me surgieron en o que narran éste viaje, espero que en orden cronológico. Intitulados, por razones, Crónicas del viaje en busca de los fuegos.
jueves, 10 de enero de 2008
Piriápolis
Publico en caliente a instancias de mi Hermana Geisha, que al fin y al cabo también entiende que en caliente vivimos, pensamos, soñamos.
Buenos Aires, amante gataflórica, te mata en el lecho y te llora al despedirte con concierto de fuegos que titilan. Y uno tira la añoranza por la borda, la arranca de a jirones y piensa que se hunde. Pero se rescata como los tesoros. Cómo será que fatigué ríos y rutas para que un viejo como el mar venga a decirme que se me nota la nostalgia en la cara y en el alma. Tendré que consagrarla al mar a ver si me la devuelve. Tendré que consagrarla al fuego, que no hay llama que olvide tanto.
Buenos Aires, amante gataflórica, te mata en el lecho y te llora al despedirte con concierto de fuegos que titilan. Y uno tira la añoranza por la borda, la arranca de a jirones y piensa que se hunde. Pero se rescata como los tesoros. Cómo será que fatigué ríos y rutas para que un viejo como el mar venga a decirme que se me nota la nostalgia en la cara y en el alma. Tendré que consagrarla al mar a ver si me la devuelve. Tendré que consagrarla al fuego, que no hay llama que olvide tanto.
domingo, 6 de enero de 2008
Ya no tengo amigos en ésta tierra, mama.
Se me han ido todos, por la ambiguedad.
Si me hubieras dicho que era así, mama.
Ni siquiera hubiera, empezado a hablar.
Y lo peor de todo es que yo también me siento ambiguo, madre.
Porque sólo palos y besos puedo dar.
Me voy buscando unos negros, mama.
Pues tengo unos sentimientos para compartir.
Me voy buscando unos negros, mama.
Negros de campo y música y nada más.
Tengo música, risas y palos, mama.
Y no aguanto más a la ambigüedad.
Edelmiro Molinari, Blues para Adelina, Color Humano (Volumen 2 y 3)
Madrugón
La madrugada fría del verano me desviste de noche, me eriza los pelos y las pieles, me saca las estrellas de la cabeza. Cambia vestido cóctel negro por camisón celeste, me reposa la vista y el cuerpo. La brisa fresca apaga el ardor de los ojos y me quiero hacer del aire, para que ni el aire mismo pueda hacerme daño. Pasan los silencios para poder escuchar el latido de la tierra, y quiero enterrar la cabeza en ella como un tubérculo para acallar mis pensamientos. Que la tierra me trague para volver a ella y crecerla desde adentro. Pasar al cielo y soplar el viento que me deshaga y me lleve a flotar. Ida y vuelta a nuestro principio y volver siempre a encontrarnos en el soplo final.
A la mierda
Cuando uno quiere irse a la mierda del mundo es porque no hay nada en él que te ate. Tengo hoy mucho por delante y otros tantos por detrás. Pero Lula está en Piriápolis. Fede se fue a Bolivia. Leo corre hacia Mar del Plata y luego lo acompañan Fer, Lu y Kriz a mi bienamada Reta. Una hermana lejana en Corrientes. Germán tiene que encontrarse con sí mismo en la esquina de su casa. Mi familia por ahí andará, si es que eppur si anda. Del resto y de vos, mucho no puedo acreditar.
Tengo hoy mucho por delante y otros tantos por detrás. Pero al costado y ahora, sólo la mochila. Que me lleva. Que me voy.
dosintré
a mi hermanita,
J: Hay tres. Si hay dos, hay tres.F: Me parece que fueron tres. Fueron tres.
J: Ahhhhh. Bingo, 'tonces.
F: Perdí.
viernes, 4 de enero de 2008
Lluvia/2
Te dejo ir porque como la lluvia te escurres entre mis brazos y mis besos. Te dejo ir porque, como el agua, vuelves a la fuente.
Lluvia
Nos llevábamos tan bien con el sol, el sol y yo. Nos llevaríamos tan bien con esta lluvia, el sol y yo...
Deuda
Nos debimos primero un abrazo y luego un beso. Seguimos con un amanecer en rojo. ¿Si nos volvemos a ver, hipotecaremos? ¿Será?
Cansado de perseguir colectivos a la noche, me encontré con vos en el Unicenter. Vos venías huyendo de una amiga a la que no le querías contar lo nuestro. Pasamos a un baño y te secabas el pelo. Despacio, sin ningún apuro. El secador no hacía mucho ruido porque se podía escuchar claramente como yo improvisaba palabras que empezaban con "Ch". "Chongo" decía y vos te reías como si nada hubiera pasado. Nos reíamos los dos como cuando no había preocupaciones. Yo me ahogaba de tu risa y desperté cuando me estaba por quedar sin aire.
Si la vida es sueño y sueño somos, es fácil que se pierda el mojón divisorio de la realidad. El sábado 29 de diciembre de 2007 bajé la persiana del mejor año de mi vida pasando la tarde más hermosa que nunca tuve con la persona que más quise. El problema es que desde navidad que no sé si estoy despierto o soñando. Si el despertar y que no estés al lado mío es cruda realidad o pavorosa pesadilla derivada de ese sueño maravilloso del sábado a la tarde. No sé si quiera saber. Y yo me manejo con la palabra, pero todo tiene un límite, y no creo poder domar con verbos algo tan dulce y etéreo. Porque tengo miedo, amor, de despertar al contarlo y que el sueño se desvaneza. No quiero matarlo ni perderlo porque no quiero perderte. Que siga flotando entre la nieve. Que siga siendo sueño. Que sea.
te amo.
Algo así decía un texto de La Nebulosa. La Nebulosa es el lugar donde van a parar los relatos que no sé si leí (dónde los leí o a quién pertenecen), y si no los leí, desconozco si los imaginé o los soñé. Avisen en Mesa de Entrada si lo reconocen.
Hay en la luna un jazmín,
que dice, despacito, susurra todas las verdades del universo.
Quienes las oyen tienen felicidad eterna y sapiencia absoluta, si las dos coexistieren.
Pero su memoria se esfuma al cruzar la atmósfera lunar.
Y el jazmín se desintegra con sólo ser mirado.
Y susurra en un idioma que acaso ni él conozca.
domingo, 30 de diciembre de 2007
Salto de fé
Tomamos el tren ida y vuelta hacia el fin del mundo. Siete u ocho estaciones mirando el paisaje y las paredes repletas de grafittis por la ventana. A la vuelta, cuando todo pasaba, en un estacionamiento de vagones lo ví: "Si vos saltás, yo salto." Miraste como lo anotaba.
Me voy a saltar.
La vida es sueño
Creo que todo está dicho ya y nada decimos. Que el mejor guionista es el de arriba; nosotros, meros escribas, traducimos y pasamos en limpio. Cuando la vida te supera y el amor te pasa por arriba, cuando ni la palabra misma alcanza para explicar lo que no se explica, lo mejor es llamarse a silencio. Pero no, somos palabra y cometemos la imprudencia de escribir, como antes caemos en la audacia de vivir esta vida de ensueño. Hoy iré a dormir sin que me pellizquen; mañana al despertar habrá pasado todo. Que ésta tarde quede como el mejor de los sueños, y nadie nos la podrá sacar. Sea.
te quiero. Y más también.
La nieve/2
para ella.
Besos de nieve
Amnesia de mañanas
La vida es sueño
Cuando llegue el fin
lo vivido y amado,
será eterno.
sábado, 29 de diciembre de 2007
Tengo una tierra vasta y un barro infinito. Tengo dos eternos soles que la iluminan. Uno es más viejo y da vida al tiempo y con el tiempo se irá. El otro tiene meses y años inciertos y da vida a la vida misma. Alumbra millones de pequeños y hermosos momentos que no acaban jamás. Una pequeña vida y una pequeña muerte en cada uno.
Bajo su vera cantan los pájaros que me arropan el despertar. Canto colorido que me eleva incluso cuando me entierro.
Lunas tengo sólo una. Acaso nos preceda y sobreviva a todos. Bajo su luz prestada nos embriagamos, enloquecemos, bailamos, nos sanamos con palabras, nos odiamos, nos amamos. Y nos matamos, para revivir al día siguiente y seguir girando, mis soles y yo.
viernes, 28 de diciembre de 2007
miércoles, 26 de diciembre de 2007
Navidades blancas
La vida es sueño. Somos sueño. Anoche, como estoy cansado, me acosté en un sillón a las 12.30 y me levantaron para cargarme en el auto 2.30. Anoche viajé en trance onírico, semi-consciente desde Lanús hasta Florida, a través de todos los baches del universo, a bordo de un Gol destartalado. Anoche, mi estado lamentable me impidió ir a una fiesta y a las 3.30 me tiré en la cama a descansar un rato.
Anoche soñé con vos. Como Nastenka en el libro que me regalaste -y, en otra clara injusticia, no leí aún y acaso no lea nunca para no perderte del todo-, venías a rescatarme. Anoche, después de semanas de encontrar tu cara en todos lados, pasé la navidad más hermosa con vos, y no sé si pueda revivirla o narrarla.
Anoche también te dejé ir. Desperté una hora después, arropado con añoranza y soledad, y me faltaban algunos abrazos. Me fui a dormir triste y vacío, pero sabiendo que el sueño quedará. Porque somos palabra y somos sueño. Todo lo que compartimos estos meses seguirá en el aire por mucho que intentemos borrarlo con el codo del olvido. Y al final, nadie nos quitará lo bailado.
domingo, 23 de diciembre de 2007
So tired
Si La vida es sueño, yo tengo muchísima vida. Despierto pasado el alba, a las 6 mis crepusculares perros empiezan a ladrar y los rayos solares me asaltan las retinas muy a pesar de mis deseos y mi endeble cortinado. Por mucho que me aferre con uñas y dientes a la almohada y al sueño, no hay caso: me pega una patada en el tujez y arriba. La cabeza pesa y por donde ande me ando cayendo. Me duermo en el transporte público, a las 5 de la tarde; en un bar a las 2 de la mañana. Tengo: cansancion de fin de año; un laburo que me quema el cerebro; una cama que me rechaza por mucho afecto que le profese; una cabeza que no me deja en paz; una mujer que acaso nunca tuve ni tendré, pero que se niega a dejar de revolotearme la (in)consciencia. Y una vértebra que, la muy jodida, está corrida y con el nervio expuesto. Duele hasta cuando la soplan. Mucho cansa el peso sobre la propia espalda cuando uno no puede ni apoyarse a sí mismo para descansar. Tal vez sea hora de empezar a cambiar muchas de éstas cosas. Y empezar a dormir de coté.
sábado, 22 de diciembre de 2007
De la ventolera/3
las palabras por el viento
arriadas
volverán en huracán y ventolera
para levantarnos a todos
que, hechos polvo, bailaremos
y flotaremos como locos
por siempre hasta que termine
y para volver cuando todo
haya pasado"
Gracias
jueves, 13 de diciembre de 2007
Los nenes de la reunión
En el fondo del salón grande y de paredes blancas, sentados sobre las gradas de madera, se veía de lejos que nada tenían que hacer ahí. Pero ahí estaban, seguro arrastrados por sus respectivos progenitores, soportando el aburrimiento de una reunión de grandes. Él tendría unos diez años, ropas de pibe canchero y algo demasiado hosco, demasiado oscuro para un nene. Hermosa, rubia, cachetona, ella andaría por los siete. Mientras el resto del universo andaba en quién sabe qué trivialidades, yo los observaba: la nena, por esas cosas que no se explican, buscaba con su cara angelical el ángulo para besarlo. Él, por esas razones que no se entienden, se retobaba, corría la cabeza, volvía a mirar la pared y el infinito. Ella fruncía los labios, no se rendía; él ponía el hombro, la sacaba con el codo, le pegaba un cabezazo. Una madre cercana intervino sin prestarles demasiada atención, los retó al azar, y siguió en lo suyo. La nena se quedó cabizbaja y acaso recibiera otro golpe cuando lo tomó del brazo. La reunión moría, aplausos y movimiento mientras una gota agridulce diluye la pintura de la madera. Quise decirles algo pero me fui a paso ligero, pensando en que a veces nada tenemos que hacer, en este salón grande y de paredes desconocidas.
miércoles, 12 de diciembre de 2007
La ventolera/2
Cuando todo haya pasado y el final sea un hecho, las palabras que arrojamos al viento volverán en forma de huracán. Nosotros seremos polvo y la ventolera nos levantará para bailar como locos para siempre.
Cuando venga el final sólo quedarán las palabras al viento y los abrazos. Porque es lo que cuenta y porque nadie nunca nos quitará lo bailado.
Paráfrasis del original, que acaso nunca vea, pues está escrito en la misma página que La Ventolera del Libro de los Abrazos de verdad, la copia que le di a ella como regalo de despedida.
La ventolera
Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie, ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento, a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara.
Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos.
Galeano tenía razón
Quisimos, tarde y en vano, matarnos. Terminamos dando vida. Cuando te vi de nuevo pensé que nada importaba ya. Nunca más importó otra cosa. Descalzo sobre el empedrado, meciéndonos en el agua del dique, de cara al otro sol. O con Febo arriba nuestro, el pasto de la plaza y el gamulán abajo. Y en la nieve a la que no fuimos. Dos, una que no quería ser y eramos uno. Te veía venir lento, mientras me caía adentro tuyo, y me rescataste. Tibios de luz propia, los abrazos eran eternos. Vivimos otra vida y otro siglo en cada uno. Pensaba que no, que no te iba a poder soltar, que no te iba a dejar ir, y que me moría un poco cada vez que terminaba. Pero volvía a la vida cuanto te miraba o al tercer día, cuando nos volvemos a encontrar. Y teníamos razón, todos. Nos dimos el último siglo de vida, bajo el último eclipse de nuestro sol. Fue la pequeña gran muerte y fue la última. No he resucitado desde entonces.
martes, 11 de diciembre de 2007
De lo que fue y no debía ser/1
Éramos palabra. Te sentía lejos. A veces estiraba los brazos por kilómetros y te tocaba apenas, con la yema de los dedos. Dormí otras tantas, con mis codos en los tuyos. Cruzamos miradas eléctricas y silenciosas al vernos, café con leche de por medio cuando más lejos estábamos. Vos me preguntabas y nunca supe qué responderte. No sé qué estaba pensando. No sé qué estaba haciendo. Sólo sé que de a ratos te miraba a los ojos y me perdía. Caía y caía por kilómetros y nunca tocaba fondo. Vos me rescatabas, porque debía irme o vos tenías cosas para hacer y uno no puede quedarse cayendo toda la vida, por muy hermosos que sean los ojos por los cuales se cae y por mucho que me hamaques con la mirada.
La pequeña muerte
No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte llaman, en Francia, a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman, pero muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos
Mairal sobre los pedacitos.
Quiero describir cosas así sin que sean funcionales a nada. Estoy cansado de que las imágenes o las escenas tengan que encontrar un lugar en una novela alguna vez, que tengan que formar parte de una trama para existir. Por eso escribo poesía quizá. Porque no le encuentro un hilo narrativo a la vida. No sé qué quiere decir toda esta sucesión de imágenes y sueños, este desorden repleto de caras y palabras. De hecho no creo que quiera decir nada más que lo que es.Un pequeño hombre con algunos pequeños cuadernos llenos de pequeñas pelotudeces no puede más que coincidir. Hoy no sé qué quiere decir nada, porque acaso nada signifique nada.
Doblete para ella
Mi Calandria huyó
Oigo cantar y sonrío
Inolvidable.
Recuérdote, Sol,
Abrazados eternos.
Seremos vida.
sábado, 1 de diciembre de 2007
miércoles, 28 de noviembre de 2007
Gatos Haiku III - Temple of the cat
La mentira oficial ha sido bien pergeñada: "hace casi diez milenios los egipcios domesticaron al Felis chaus y al Felis silvestris lybica en el gato doméstico que hoy conocemos. Era una relación de mutualismo en la cual unos se libraron de ratas y otras pestes y los otros se garantizaron protección y alimento..." Pura falacia. Lo cierto es que todo el desarrollo del pueblo del Nilo estaba al servicio de los gatos. La muerte de un faraón era una simple excusa para las pirámides que los inmortalizaran. Una vez erigidas, los gatos podían reinar a sus anchas, echar maldiciones, y esperar, agazapados, el sacrificio de algún ladrón de tumbas -o investigador del British Museum, que es lo mismo- para darles caza en su laberinto. Keops fue su apogeo, Ramsés II, la mascota del gato más poderoso de la historia. Un hybris imperdonable que los llevó a la decadencia. Hoy quedan pocas sucursales de esa fe agonizante. Ciertos jeroglíficos escondidos en alguna esquina cercana a Beruti y Araoz dan cuenta del último intento, abortado a medias, de levantar un gran templo: planos y presupuesto del Jardín Botánico de Buenos Aires.
Gatos Haiku I
En el siglo VI A.C el Emperador de Jade (un libro apócrifo ya olvidado dice que fue Buda) convocó a todos los animales del reino a una carrera para crear el zodíaco y tal vez el universo. La rata, codiciosa de victoria, rompió su promesa de despertar al gato el día de la carrera. El felino llegó tarde, detrás de las doce bestias, y quedó exluído del horóscopo chino. Sin rencores, el gato creó a su propio Buda y sus propios fieles. Otros libros secretos dicen que el universo en el que ahora habitamos es también una obra suya.
miércoles, 7 de noviembre de 2007
La eternidad tiene forma de balón
Santiago siempre intentaba la jugada imposible; no siempre le salía. Santiago Casambre era un delantero suplente e irregular de su equipo de un torneo de fútbol amateur. Era fino, buenos pases, tocaba de primera, pero cuando había que poner, no podía correr mucho y se perdía en el juego. Moría porque le saliera esa jugada, La Jugada, y creía que así iba a trascender y tal vez redimirse de la mortalidad del hombre. Un domingo helado le tiraron un pase largo a los tres cuartos de cancha donde estaba mal parado. Como no pudo acomodarse, Santiago hizo lo que le salió: un taco magistral, soberbio, impecable, que dejó un haz entre dos defensores rivales y paró clavadito en el pecho de su compañero, quien a su vez la bajó y corrió unos metros para tirarle una pared. Nadie se la devolvió porque allí nadie quedaba y la pelota se perdió por la banda. Tras el amargo 1 a 1 no pudieron encontrar ni un rastro de Santiago, y nadie lo volvió a ver hasta unos años después, cuando el centrohalf de su anterior equipo también trascendió, en un partido por el ascenso a la C Metropolitana.
viernes, 19 de octubre de 2007
Florida II
Doblando en cada esquina, desde Laprida y Caseros hasta Vergara y Sarmiento, se movía Mariano. Facundo trazaba la recta de Haedo, uniendo Juan B Justo con Avellaneda. El choque fue matemático y quedó debidamente anotado: 5/10/07; Haedo esq Liniers; tarde fresca pero soleada al lado de un níspero. La conversación fue igual de anunciada. Que cómo andás, qué bien se te ve. Que tantos tiempos y qué andás haciendo.
Florida I
En Florida, el damero es tablero de ajedrez. Las blancas se han mezclado con las negras en el principio de los tiempos, el primer atardecer que salieron a baldear y barrer las veredas. Desde entonces, todos son más o menos grises y algunos saben la verdad.
El mejor aforismo de José Narosky
Azúcar común tipo A
Peso Neto 6.250 g
INDUSTRIA ARGENTINA
Cabrales SA Rivadavia 3173 Tel. 491-6363 · Mar del Plata, Buenos Aires Tel. 4582-2397/0026
RPE Nº 02-031269
RNPA Nº 02-509767
Buenos Aires 3
Al final, el puerto bajó la persiana. No es que haya dejado de funcionar: poco después de doblar la esquina el milenio, estaba tan próspero y activo como en sus mejores épocas de un siglo atrás. El problema era que nadie lo sabía y, peor, a pocos le importaba. Y, como lo que mata es el olvido...
Guacho
"El guacho cayó con todo' losamigo' de ahí de Remedio', viteh... Y el pibe fue y así se sacó lasojota' y dijo ``Eh, guacho, vamo' a peliá´´ y se plantó..."
Cuatro pungas eran por la placita, bordeando la estación. Uno llevababa el celular abierto y con la música al taco por el speaker. Abran las puertas del cabezódromo.
lunes, 24 de septiembre de 2007
Intermezzo (again)
El autor quiere aclarar que está bien. De hecho, muy bien. Es sólo que no se siente en condiciones de escribir o publicar nada. Resumiremos en breve, o no. Gracias, vuelva prontos.
domingo, 26 de agosto de 2007
Epifanías sobre Charly
Lo primero, lo más obvio y necesario, fue el acercarme a Sui y Serú, a los discos más viejos, para entender que justificaban el cualquierismo aleatorio que le agarró en los 90. Luego fueron las tramas secretas, las historias hiladas entre discos. Más tarde descubrí que era en extremo adecuado para el baile en libertado. Y al final terminé diagramando videos de sus temas en mi mente. Ahora escucho improvisaciones sólo con piano, en un break de grabación de la época en que sus discos se volvieron olvidables. Y oyendo te das cuenta de que aún lo tiene. No es mi capacidad de redescubrirlo, es la habilidad de Charly García de reinvertarse. Por muchos más domingos de pascuas, say no more.
martes, 21 de agosto de 2007
Haiku en movimiento
En el cumpleaños de Lula, en un local muy peronista de Parque Patricios, éste muchacho hacía malabares con bolas con luces de colores. No estoy seguro de que siguiera una estructura 5-7-5 y la música no ayudaba a la lírica. Pero era mágico de ver.
Azul
El Blues habla del dolor como algo físico. Más allá del Constipation Blues, el dolor se encuentra, se lleva puesto, pesa, se siente todos los días y hasta se pierde.
Yo lo perdí y no me acuerdo dónde lo dejé. Y llevar esa carga es una cosa, pero andar llevándola entre dos sedes es como un poco mucho.
viernes, 17 de agosto de 2007
Twitter da para todo
Mensajes privados.
received:
pablobicego : Faco estoy haciendo 1encuesta a twitteros sobre qué vino toman si puede ser marca mejor sino solo varietal ¿me respondés?
sent:
faco: Tengo 20 años y soy un bruto, no tomo mucho vino ni tengo idea de lo que es un varietal. El uvita fiesta cuenta?
miércoles, 15 de agosto de 2007
El equilibrio zen y el balance cósmico no tienen valor hasta que no se aprende lo frágiles que son, lo rápido que pueden desmoronarse y volver al caos. El encanto de la paz sólo se aprecia en contraste con el espanto del zafarrancho. Y no se aprende hasta que duele de verdad, porque no se entiende hasta que se entiende, ¿se entiende?
martes, 14 de agosto de 2007
Any colour you like
La lucecita de mi reloj, que cambia de color según mi estado (?) estaba azul y ahora verde. El cielo pasó de verde anaranjado a un gris franco con neblina. Los oráculos leían borras de café, entrañas de animales, las estrellas, el humo de los inciensos, según necesitaran para inventar la predicción. Yo soy el adivino cromático y daltónico de Florida.
lunes, 13 de agosto de 2007
Sincretismo
Sábado 17.30 en el Mitre a Tigre, leo a Galeano en Las Venas Abiertas de América Latina describir el encuentro entre aborígenes y españoles. Un descendiente sube en Belgrano C y arremete con el primer movimiento de la sinfonía 40 de Mozart, versión carnavalito para charango y sikurín. Mi culpa quiere recompensarlo pero me bajo en Nuñez y un ciego con armónica interrumpe sin saberlo, generando un caos cacofónico.
Es evidente que en el Mitre la solidaridad latinoamericana viaja en furgón.
Dróguese usté mismo
Jarabe para la tos, geniol con coca, sandía con tetra, porro de té o de condimentos, floripondio, las pastillas del abuelo, sahumerios, el coso psicodélico del Winamp, lámparas de lava, luces estrobo, 7mo regimiento, talco, cazar sapos, pomadas, pegamento, tirarle piedras al tren, Hendrix, Floyd, quienes los amamos, que el corazón reviente de adrenalina, romper vidrios.
Si el hombre anula los dispositivos naturales para soportarse a sí mismo, usemos sus herramientas.
Mi vieja mula
Cuando había barrios, como los de antes, teníamos alguna esperanza. Hoy no. Aparte de la seguridad, el mate en los umbrales, los picados callejeros y los torneos de bochas, perdimos lo mejor. El barrio era un semillero de guerrilla urbana, pariendo soldados, estrategas, generales, cronistas, caballeros en bicicleta. A menos que aprendamos a subvertir por internet con el counter, estamos condenados.
I've got it
De la vibración aérea a la de mis tímpanos. De allí, a la vibración de los escalofríos que me suben por la espalda, me toman el cuello y secuestran mi marulo obligándolo a cabecear. Porque lo siento y porque es inevitable el sentimiento.
El blues se lleva de perlas con las noches lluviosas de domingo. Tan bien que me hacen mucho, mucho mal. Y me encanta.
Pisteando como un campeón.
No sé cómo me da la cara para criticar la eduación víal argentina si, cada vez que salgo a manejar disfruto como un desquiciado cuando adelanto a alguien, doblo la esquina a 60 o boludeces similares. Y eso que manejo un diesel que no puede acelerar mucho.
Por gente como yo, el país está como está.
Respondiendo a Chancha
Si aceptamos al cambio como un destino inevitable, todo lo que hagamos contribuye a la revolución. Si somos voluntaristas (y más realistas), yo diría que estamos más bien conservadores. Poniendo aparte el balance entre colectividades y pensamientos individuales, hoy yo me estoy intentando mejorar a mí mismo. Porque no me creo capaz de ayudar a nadie, hoy, éste año, antes de recauchutarme y curarme un poco. Y empezar a construirme para armarnos.
[¿?]
sábado, 11 de agosto de 2007
Las siete trompetas
6·Los siete ángeles de las siete trompetas se prepararon para tocar. 7·Tocó el primero y se produjo granizo y fuego, mezclado con sangre, que fueron lanzados a la tierra. 8·Tocó el segundo ángel y algo así como un inmenso cerro fue echado al mar, y la tercera parte del mar se convirtió en sangre. 9· De este modo perecieron la tercera parte de los seres que viven en el mar y el tercio de los navíos. 10· Tocó el tercer ángel y cayó del cielo una estrella grande, como un globo de fuego, sobre la tercera parte de los ríos y de las fuentes. 11· La estrella se llama Ajenjo, y la tercera parte de las aguas se convirtió en ajenjo y mucha gente murió a causa de las aguas que se habían vuelto amargas.
Apocalipsis 8
The end
Los bancos son los canarios de las minas. Ellos lo huelen primero y luego pasan tiempo disimulando como malos actores. El capitalismo salvaje lo es por caníbal, por suicida. La crisis económica derivará en la social y la empeorará la climática y ambiental. Estará orgulloso quien haya ideado éste, nuestro propio apocalipsis, ganándole de mano a la Biblia y a Nostradamus. Cuando el fin venga, ¿alguien nos quitará lo bailado?
lunes, 6 de agosto de 2007
Spoiler: El círculo
En la película de Los Simpsons, cuando Homero y Bart saltan el acantilado, aparece al margen una ambulancia accidentada. Es la misma que transporta a Homero en Bart the Daredevil después de caer por primera vez, y que al chocar lo deja desbarrancarse una segunda ocasión.
Ese momento de la película cierra un círculo que se abrió hace 17 años, cuando se emitió ese capítulo. Que tal vez se abriera antes, en el comienzo, y tal vez no se cierre nunca. Pero en lo que a mí respecta, al verlo se me piantó un lagrimón.
domingo, 5 de agosto de 2007
Para salirse del sistema primero hay que entrar
Manzana 24 está equivocado. A esta altura de la historia la revolución será bloguerizada, twitterizada, compartida por MSN, mail, SMS, señales de humo. La bombardearán la radio, la televisión y los diarios.
El quid de la cuestión, el gran problema, es si con todo eso la revolución será.
¿Podrá ser?
Busy having a good time
Del tiempo libre viene el ocio y del ocio nace el pensamiento. Y no es que antes la pasara mal. Pero uno no puede escribir mucho cuando está ocupado Y pasandola bien.
domingo, 29 de julio de 2007
viernes, 27 de julio de 2007
Trip
All the ride on the way down is so thrilling. It's oh-so fucking fun. The trip catches the corner of your eye, stuns you, mesmerizes you, hipnotizes you. You're his bitch now and it's just great. The ride is delightful. Your friends are charming. And the chicks, you can't beleive them
All the ride on the way down is thrilling. You can't see the wall, but it's there. Granted, it's there and it hurts. When and where is the fun of the game.
jueves, 26 de julio de 2007
miércoles, 25 de julio de 2007
Mañana empiezo
Umm-ummmh aeoh! Umm-uoomh! Ooh! Oh! Uh uh!. Aaah. Uoh, aah!
Let it go! Let it go! Let it go! Let it go!
I don't believe I can take much more. Let it go! Aah!
Got a pain down inside, won't be denied.
Yeah, every time I try, I can't be satisfied.
Let it go! Woah, ummh! Let it, let it go! Oh! Waaaoooh!
This pain down inside, just won't let me be satisfied.
Let it go!
Splash!!! Spshhh....
Feel, ah, I feel alright!
Yeah, I feel alright!
Splash!!! Shpsh...Yeah.
I feel alright! Oh I said I'm gonna feel allright
Splash! Flush! Phew. Phew. Phew...
Feel alright!
Screamin' Jay Hawkins - Constipation Blues
Y cuando sepa cómo, también subo la canción.
martes, 24 de julio de 2007
Pedacitos V
-Por eso vine acá.- miraba el espacio, la reojeaba a ella -Ya estoy casi por terminar. ¿Entendes?
-No.- No sabía, no quería, sin mover los ojos un grano de arena -Es raro, ¿qué es esto? ¿Juntas papelitos?
-La mayoría, sí. Junto pedacitos. Párrafos, trozos, secciones, oraciones, hojas, papelitos. Son todos parte de un texto mayor. Y estoy a punto de completarlo.
Casi los saca del trance una ola que destrozó el rompiente.
-¿Un texto mayor?- preguntó, alzando de nuevo la vista. Él se puso de pie y comenzó a caminar alrededor de las llamas.
lunes, 23 de julio de 2007
Pavo frío
Que te agarre síndrome de abstinencia por adelantado ¿es angustia, cinismo, pelotudez, somatización o qué?
Próspero, El Hacker
Transfiriendo archivos de mi PC a una laptop que puse al lado usando dos Mp3's de un giga, no sé si sentirme muy pro -en el sentido no macrista-, muy nerd, o muy boludo. Y encima me gusta.
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